La mariposa

En el jardín de plenilunio lleno

su tríptico de pétalos se posa,

con la fijeza de una mariposa

que congelara en flor su desenfreno.

Tiene en su cáliz de candor un pleno

aire más fino que nevada rosa,

y del perfume, doncellez premiosa,

la suave gala de blancor sereno.

Vuelta de niebla y música su vida

es retazo de luna: ahí fundida

vobró la noche en su primer rocío.

Así quedó la mariposa en vuelo

sobre la media página del cielo,

¡clavada al aire en alfiler de frío!

Alunizaje

Lúcido en la tiniebla de un momento

de ser –ya sido– en inicial viraje,

arranca de raíz mi pensamiento

–tan joven como antiguo en su linaje–.

Ráfaga a grupas de un saber, aliento

–del polvo hostil es rescatado viaje–,

emite luz, muy cerca a lo que siento

del más nocturno azul de alunizaje.

Ritmos de meteoros miden tensa

noche, sólo soporte a mi defensa,

igual a rostro en Cero circunscrito.

Yo heroica y huyendo en un desvelo

–libre y sin nada–, como en un deshielo,

alcanzo en pie de amor, el infinito.

La noche

Criatura entre otros ‘egos’ desligada,

la noche, en concreción de lo inconcreto

-al no ser la materia resignada-

cuelga de un mundo en su dolor concreto…

Desnace tras la luz, finge el secreto

de verse en el vacío, cuando nada

-si no la levedad del esqueleto-

la equilibra dejándola creada…

Lo infinitesimal que la descifra,

centra -con voz armonica la cifra,

que a su esférica forma la resuelva…

Y en lo posible, o imposible, vaga

-con sus ojos sin luz- yendo a la zaga

de la inviolable lumbre que: ¡la envuelve…!